el cansancio, el arenarse del vuelo
en el zumbido de una mañana en que se estanca
en largos lamparones oscuros
el rastro de una noche sin estrellas.
Ninguna cigarra bajo el cielo triste:
solo la corajuda cháchara
de pajarillos escondidos en las hojas.
Pero está bien en fin este gris
que apaga los ardores y lisonjas
de la bella estación
y al corazón bobo le pone freno

el original

http://novamente.splinder.com/post/24842007

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